Extrait du journal

i moment où la joie fait retentir la r ->e caisse et les cymbales aux portes temples à plaisir, quand les uns se 'n' r-otit d’amour et de luxures, il y en a itres qui gémissent d’un mal qui ne it pas : le mal de l’abandon. Voici le plus intéressant d’une lettre m’envoie, de son coin de province, -* pauvre petite désolée. ... oui, madame, il est parti sans me lire adieu même. Il est parti comme un voleur qui a peur de son larcin. Depuis notre première nuit d’amour où, vierge, vaincue par ses prières, je lui donnai ma naïveté et... ce qu’il voulut prendre, « je me suis toujours ettorcée d’être « amante douce et bonne, .le l’aimais ; il « m’a aimée, j’en suis sûre. Pourquoi me « délaisse-t-il ? Suis-je moins belle ? Au « contraire, je crois que l’amour m’a tait « les yeux plus noirs, ses baisers ont « donné à ma bouche plus d’éclat, mon « corps s’est façonné, s’est développé de« puis que je suis devenue femme... « Ah ! je suis bien malheureuse ! J’ai « le désir de mourir. Gomment voulez« vous que je vive? Si vous saviez com« bien je souffre ! J<> suis venue à vous, « parce que vous êtes un médecin des « cœurs, parce que je veux espérer que « vous saurez ou me guérir, ou me ren dre l’amant que je ne puis maudire malgré sa lâcheté. Je vous en supplie, madame, sauvez-moi, j’ai tant pleuré depuis quelques jours !... » Je ne connaîtrais qu’un remède : le re tour de l’amant. Mais puisqu’il aime une autre femme, puisqu’il l’aime assez pour avoir délaissé 1 ancienne maîtresse, il ne reviendra pas, au moins tant qu’il y aura, dans le nouv.'aii nid, des baisers au clair de la lune de miel... Alors, que faire ? Se donner à un autre mâle ? c’est une prostitution volontaire qui n’apporte que du dégoût. Car qu’estce que l’amour chez la femme ? C’est l’im possibilité de cueillir, dans le baiser d’un autre homme, la troublante et forte sen sation que donne la bouche de l’amant. Si r,;mant n’est plus, la joie s’en est allée. < )ublier ? C’est la perspective de pleurer bien longtemps, et il y a des femmes qui n’ouhlient jamais. Les distrations ? le travail physique ? intellectuel ? Le corps se lasse, l’esprit s’égare, le cœur ne change pas. La grande noce, l’ivresse, le bruit, le champagne ? On ne peut pas pourtant se pocharder éternellement. Alors, quoi ? Je crains qu’il n’y ait aucun remède pour le cœur blessé, à moins, peut-être, qu’on soit assez forte, assez courageuse, pour oser prendre son mal par les cornes et le raisonner, froidement ; le regarder bien jusqu’en ses détails ; analyser le passé, l’amant, le souvenir, la joie et la peine ; faire en somme une opération ma thématique ; se rendre compte du degré de souffrance ; bien envisager l’avenir, et t vouloir se persuader qu’on ne guérira...