Extrait du journal

Dans les bois verts et parfumas, Avec ça hache aux coups rythmés, Le bûcheron abattes ormes, Des arbres tendres et fleuris, Qui croulent avec de grands cris, En agitant leurs bras difformes. Voilà vingt ans qu'il fait cela: Jamais la main ne lui trembla 11 trappe ferme et sans relâche ; . Et les lits doux et réchauffants Où dorment ses petits enfants Sont d'un bois tranché' par sa hache. Le banc où, las, il va s'asseoir. C'est un bouleau qui chut, un soir, Sous sa cognée inassouvie ; Et la table où fume son pain Provient des planches d'un sapin A qui son bras ôta la vie. A chaque pas, dans le bois vert, 11 trouve, au ras du sol couvert D'arbustes pâles qui le craignent, Les traces d'anciens troncs géants, Semblables à des cous béants De grands décapités qui saignent. « Prends garde, ami ! lui dit parfois Sa vieille mère, dont la voix Tremble d'une frayeur secrète : Gare-toi bien, mon pauvre enfant I Les arbres se vengent souvent Du bûcheron qui les maltraite!... » Pures sornettes que ceci 1 Le bûcheron, grave, endurci, Abat toujours troncs et ramées ; Et les arbres, en s'écrouiant, Eventent tous son front brûlant Avec leurs feuilles embaumées....