Extrait du journal

Cela dure, mais il patiente, les mains aux biceps. Il a le temps, Son masque brutalement éclairé se penche vers ce gouffre qu'est une salle populaire. Il s'offre, gorge nue, à ces trois mille bouches qui hurlent de l'orchestre et du balcon, à cette houle de casquettes, à ce brouillard gris troué par le feu rouge des lampes, de secours, à ces vapeurs de tabac qui s'amoncellent comme des nuées d'orage et où s'allument ici et là de courtes flammes qu'un briquet fait naître sous le visage d'un fumeur, à ces glapissements de femmes, à ces poings brandis, à ce mugissement, qui monte vers lui, du fond de la salle, s'enfle déferle, éclate, scandé à coups de pied et à coups de gueule :...