Extrait du journal

Un dimanche du mois de mars 1878, j'étais avec mon ami Henri G. au concert du Ghâtelet, où, pour la troisième fois, nous étions venus entendre le Requiem de Berlioz. •Quinze jours auparavant, la première exécution avait été pour nous une révélation foudroyante, de celles qui ouvrent dans le ciel de l'art des échappées si lointaines, si lumineuses, que toutes les vieilles admirations -s'effacent et que l'esprit, comme aveuglé par tant d'éclat, ne distingue plus rien en dehors du rayonnement qui l'éblouit. Ceux qui ont le don de l'enthousiasme connaissent cette sensation puissante, pour l'avoir éprouvée en présence de quelques oeuvres rares, exceptionnelles, qui les ont subjugués d'une façon despotique jusqu'à ce que le temps ait ramené en eux le sang-froid et l'équilibre. A cette époque, nous étions bien loin, G. et moi, d'avoir retrouvé notre sang-froid musical, gravement compromis par le chef-d'oeuvre de Berlioz. Admirateurs passionnés du maître depuis de longues années, alors que le public français l'accablait de ridicules dédains, nous ne connaissions cependant pas son Requiem, et la découverte que nous venions d'en faire, en nous montrant une nouvelle face de ce génie si extraordinairement varié, nous avait terrassés sous une des plus violentes émotions de notre vie. Cette grande oeuvre s'était emparée de nous jusqu'à absorber toutes nos pensées. Gomme, dès la première fois, nous l'avions entendue...