Extrait du journal

par Jean-Gérard Tleury On approche de l'Equateur. La houle tombe et les petits flocons d'écume qui bouillonnent sur la crête des vagues se sont effacés. Le soleil a disparu et, de vant nous, s'étend une masse compacte de nuages noirs. A bord, il règne une chaleur d'étuve et, de temps en temps un mécanicien, le torse nu, vient aspirer un peu d'air frais sur le pont. La mer apaisée s'est obscurcie. Nous voici dans les régions de la Désolation. La nature engourdie par la chaleur s'est endormie. Les alizés et les brises sont tombés. Ravagés par le scorbut et le béribéri, les marins des voiliers immobilisés dans ces lieux par l'absence des vents, mouraient par équipages entiers et, en traînés par les courants, les navires dé semparés allaient porter leur cargaison de cadavres dans les Océans. Vaisseaux fantômes qui terrorisaient les marins superstitieux jusqu'au jour où un cy clone les engloutissait dans les eaux profondes. Bientôt, une pluie chaude se met à tomber. Pendant vingt heures nous vo guons à travers des trombes d'eau. Et...