Extrait du journal

LA PETITE MERE Elle a bien dix-huit ans, la mère ! C’est jeunet pour être maman ; Un âge où la moindre chimère Devient un prétexte à roman ! Elle pourrait, très occupée D'un chiffon bleu, rose ou verse,!, Jouer encore â la poupée, Dans les jardins pleins de sole'I. Les bois, les nids, l’aube ingénue Conseillaient son cœur étonné. Une autre tendresse est venue, Et le bel innocent est ne. C’est son bébé, ce petit homme, Ce n’est point un rêve qu’elle a! Elle l’embrasse, elle le nomme D’un nom qui gazouille: il est là ! Elle le berce, elle le presse Tout contre son sein triomphant, Avec l’exquise maladresse D’un enfant qui berce un enfant....