Extrait du journal

• Quand les derniers fidèles, la bou che amère et les paupières lourdes, eurent quitté, chassés par le service d'ordre, les gradins élevés où trépigna la foule, je me trouvai seul dans l'im mense cathédrale du sport, sous la verrière qu'embrasait le soleil levant.» 6 heures du matin. Après la gràhde lassitude des nuits blanches qui s'achè vent, voici la mélancolie poignante du 3ilence et de la solitude là où régna le tumulte énorme d'un peuple ivre d'enthousiasme. Sur la piste, pour tant, les coureurs continuent leur ronde monotone, interminable, lente comme les heures mornes qui vont s'écouler. Seul dans la vaste nef ?... Non, pas tout à fait. Les équipes de balayeurs viennent de faire leur entrée. Des nua ges de poussière s'élèvent. Des mon ceaux de déchets hétéroclites sont prestement emportés : fragments de papier graisseux, innombrables mégots où se mêlent fraternellement le tabac le plus rare au caporal le plus ordi naire, croûtes de pain salies, ràclures de semelles, épluchure3 de bananes et d'oranges, bouteilles vides, coquilles d'oeufs... Bientôt, le vélodrome est net. Les balayeurs ont disparu. Sur le ciment de cette ellipse que l'on appelle si bizarrement « la pelouse », mes pas résonnent dans le silence écrasant... Sur la piste, les coureurs tournent toujours, avec une nonchalance triste. Us n'ont plus, pour les exciter, l'épe ron de l'ironie populaire, les acclama tions et les sifflets, la présence de la multitude ardente formant autour d'eux un cercle de murailles vivantes et hurlantes. Les travées sont vides et muettes comme la mort vides à donner le vertige, muettes à faire pleurer......