Extrait du journal

Paris est triste, Paris est laid. Sous la clarté maussade de ce triste été, on voit mieux toutes ses rides et toutes ses tares. Le long de ses avenues, ses arbres étiolés perdent déjà leurs feuille» et offrent des apparences de squelettes. Les rues et les établisse mets publics, cafés, restaurants, théâtres, music-halls, cinémas sont remplis d’étrangers anus godailler des quatre coins du monde et faire de Paris une nouvelle Babel. Le ciel est gris, il pleut, il fait froid. On ne se sent plus chez soi ; on éprouve une grande lassitude d’âme, une sorte de dégoût pour un décor trop connu et trop sali par d’impures mains, et l’horizon se couvre de cendres....