Extrait du journal

Sept heures du matin, dans l’une de nos grandes gares parisiennes. Un train de luxe, qui vient de loin, bondé de voyageurs, arrive à quai. La salle de la douane est vide de colis, mais pleine de préposés. Ils sont là une douzaine, les mains dans les poches, contemplant d’un œil hautain les tables où tout à l’heure vont s’empiler les bagages. Un quart d’heure passe : voici venir les chariots, et, les tables se couvrent de malles. Mais, phéno mène bizarre, des douze douaniers qui étaient là tout à l’heure, quand ils n’avaient rien à faire* il n’en reste à présent plus que deux. Où sont passés les autres ? Mystère.' Quelques voyageurs s’impa tientent. — Appelez donc un douanier, dit l’un d’eux, à un porteur. — Si je l’appelle, répond le facteur, il... m’attra pera. Et l’on attend que les deux douaniers daignent épuiser les soixante colis qui sont là, doucement, tout doucement. Des dix autres disparus, plus trace. Le travail les a mis en fuite ou, mieux encore, ils n’ont pu résister à la tentation do molester le pu blic, le public anonyme, le public docile, l’incompa rable publie français, qui souffre tout, comme le papier. , Un de nos amis nous cite d’ailleurs un fait qui prouve que, devant les vexations de la bureaucra tie douanière, tout le monde est égal. On sait qu’en chaque pays, les ministres des affaires étrangères délivrent à certaines personnes, très peu nombreu ses, ce qu’on appelle des passeports diplomatiques. C’est une façon de signaler le titulaire à la bien veillance des autorités nationales et étrangères. Les passeports délivrés par notre quai d’Orsay « re...