Extrait du journal

l Ce n’était pas la pluie, mais un brouil lard intense, à couper au couteau, sui vant le terme consacré. Cette nuée grise, sombre, opaque, s’était abattue sur Paris depuis la veille au soir et trempait encore la grande ville, un matin de décembre de l’année 1865. Gras et glissant, le pavé était recou vert de ce.te boue poisseuse qui lutte si victorieusement contre les Briarés du corps de ballet municipal. Malgré cette humidité pénétrante, malgré cet enduit gluant, le va-et-vient habituel reprenait son cours. Les maraî chers sillonnaient la rue de Douai avec leurs éventaires, et à travers la buée s’élevaient les mille cris de Paris, qui répondent à ses mille besoins, et se font entendre quel que soit le temps, quelle que soit la saison, trois cent soixante-...