Extrait du journal

L’assassinat de Mlle Fougère* notable amoureuse de marque, a été le gros événement de cette semaine qu’a marqué aussi le changement de nationalité, de notre grand sucrier national, de notre Empereur dernier cri. Toutes les Ames sensibles que ravit la physiologie profonde de M. Paul Bourget/ se sont conséquemment émues du sort déplorable réservé à la soupeuse de l'Américain. Tel est bêlas ! (pourquoi hélas ?) le destin des femmes et des fleurs. Aduléès, choyées, fêtées dans la splendeur rayonnante de leurs bijoux et de leur beauté, elles finissent quelque jour par se faner, s’étioler, s'appauvrir. Mlle Fougère finissant sa carrière — où d’autres- la précédèrent et la Suivirent — meurt infiniment plus heureuse que si le destin fatal des choses l'eût condamnée à être ouvreuse, gardienne de chalet de nécessité ou quelque autre chose encore plus pitoyable. Mourir ainsi en pleine splendeur, dans le faste et l'amour est aussi beau, assurément, que la mort du Français dont le suicide fut galant et pimpant....