Extrait du journal

C'est la mienne, celle de toutes mes heures. Autrefois, je l'ignorais. Ma vie s'en allait en petites joies et en mesquines satisfactions. Puis je vous ai vue, et ce fut fini. Oh ! nulle envie mauvaise ne m'anima jamais contre vous. Je vous sentais bonne et indulgente et, sans arrière-pensée jalouse, je n'ai cessé de vous admirer. Mais je savais. La laide n'existe pas. Elle a l'utilité d'une plante ou d'une femelle, non la gloire d'être femme. Elle inspire de l'estime, ou du dévouement, ou de la reconnaissance, jamais de l'admiration. Or cela seul est notre raison de vivre. Oh ! cette soirée où je vous connus, quel souvenir de désespoir et d'eûroi ! Tous ces hommes qui s'empressaient vers vous et chantaient vos louanges, la voix spéciale qu'ils prenaient en vous parlant, leur regard de prière, leur timidité, leur audace. et moi, l'indifférence, c'est-à-dire, l'accusation tacite de ma laideur....