Extrait du journal

̃̃ /•: & J'ignore s'il est, par le monde, une région comparable à cette Vallée des Rois. Les hautes masses de calcaire qui l'encaissent brillent inexorablement depuis la sente jusqu'au ciel. Elles font de ce désert sans animaux ni plantes visibles, une sorte de fournaise silencieuse. L'astre écrase ses cataractes de rayons verticaux sur des croupes arides, des pentes raides, de la poussière blanche et des cailloux scintillants. Tout cela n'est qu'ardeur, flamme impérieuse. Elle contraint aux larmes le profanateur ébloui de la retraite. Ainsi la majesté des morts aui voulurent l'apogée de la gloire thébaine s'impose par la force d'Amon-Ré à l'impertinence des curieux. Cette puissance du soleil partout rétractée donne du réel à la solennité de la nécropole royale. On n'avance que vaincu, muet, soit que l'âne vous secoue au trot dans le centre du défilé, soit que le dromadaire vous balance avec la gravité qui convient, soit que huit fellahs chantonnant une litanie lugubre vous y portent en une chaise juchée sur leurs épaules au moyen de brancards. Dans cette gorge rose aux rares ombres d'azur, la caravane semble frappée de stupeur. Elle-même est toute incandescence. La chair bronzée des Arabes luit. Leurs simarres Manches et leurs turbans de coton prennent des reftets trop vifs. Les ornements, les mors, les chaînes des harnais dardent des feux intolérables. La mort que l'on vient vénérer là vous accueille sous l'appareil de la vie la plus ardente. Ces deux contraires s'unissent en un dieu qui vous brûle, vous intimide, qui vous assure de votre faiblesse mais aussi de votre communion posthume avec la vigueur de l'univers....