Extrait du journal

plafond humide et qui s'effrite. Une table de chêne ; une étagère où meurent, en des vases, de lourds bouquets de fleurs sans nom ; un fauteuil très large, et. le. 1 it. Pas de miroir; qu'en ferais-je? Je ne me re garderai plus. Je rôderai dans la forêt, le jour, comme une bête sauvage. Mais, la nuit, j'écrirai des vers et des billets d'amour — à celles dont 011 n'attend rien, — à La Vallière, à Jeanne d'Arc, à Madeleine, à Cléopâtre. Quinze. J'ai fait une vingtaine de kilomètres en forêt. Je suis rentré par le Maupas, un étrange et dangereux sentier qui serpente entre deux roches abruptes. L'une de ces roches monte très haut, droit vers le ciel ; l'autre plonge en un abîme où gronde une rivière. Et le sentier est si étroit que deux hommes n'y pourraient passer de front ; et les courbes qu'il décrit sont si brusques qu'il semblait s'effacer derrière moi et que j'avais l'affreuse sensation de marcher dans le vide. La nuit tombait, une nuit lourde, comme cruelle. J'ai eu peur. Peur de quoi ? De la mort? Ce me'serait pourtant une déli vrance. Peur d'une chute dans l'abîme? Peur du mugissement de l'eau ? Peur du bruit de mes pas et peur de l'ombre ? J'ai eu peur, — c'est fou! — j'ai eu pfiuit d'êtiie assassiné ! BUc-sept. Être poignardé dans son lit, en plein sommeil, — quelle épouvantable chose! Toutefois, si le meurtrier est preste, s'il a...